Au goût de sel et de sang
Aussitôt qu’il ouvre la porte, une brise ronde et marine vient se presser contre sa joue, le tirant par en avant, l’invitant doucement à mettre un pied devant l’autre. Maurice Orage s’engage dans une rue absolument déserte, qui s'enfile dans une autre, aussi déserte que la première. 22 heures à peine, mais il pourrait aussi très bien être 2 heures du matin, ce serait pareil. Cèdres taillés, jardinets, allées privées garnies de coupés de luxe : tout roupille dans la pénombre. Elizabethville, tu as le sourire coupable d’une petite fille prise la main dans le sac qui feint l’innocence. Mais tu caches un gros méchant secret. Et je finirai bien par le découvrir. Les hauts arbres tordus, ces fameux Chênes d’Aylmer qui font la réputation de la petite baie éponyme, oscillent en craquant au-dessus de sa tête. Dans l'ombre, leurs branches noueuses deviennent des doigts arthritiques suppliants s'allongeant vers lui. Il disting...